Balanço de 2023

Caros Amigos  Vai a Alagamares realizar o seu jantar de Natal no dia 21 de dezembro, 5ª feira, no Páteo do Garrett, Várzea de Sintra, com o menu e preços abaixo indicados, e gostariamos de contar com a vossa presença. 

Inscrições para alagamaressintra@gmail.com ou 924203824 até dia 19 de dezembro.

Há aqueles que olham para as coisas como são, e perguntam porquê. Eu sonho com coisas que nunca foram e pergunto: porque não?    Robert Kennedy

                                

2023 assinalou o retomar duma certa normalidade na vida da Alagamares. 

Retomámos  eventos de ar livre, organizámos palestras, fizemos parcerias com o Coral Allegro e a associação brasileira Olhar Pela Língua Portuguesa no Mundo, e, momento alto do ano, levámos a cabo o VII Encontro de História de Sintra no Palácio Nacional de Queluz. Em 2024 continuaremos a aprofundar o debate a reflexão em torno dos temas da cidadania, património, promoção cultural e ligação com demais instituições da sociedade civil, sobretudo.  2024 será um momento luminoso no aprofundar destes temas à luz de 50 anos de democracia, que iremos celebrar, refletindo sobre as tendências culturais e sociais deste nosso mundo desregulado e num país e num mundo que enfrentam novos desafios mantendo velhos problemas, no fundo e como sempre, a luta do Homem, animal aflito, em busca da luz no topo da Caverna. Em 2024 passarão 200 anos da morte de Lord Byron, ou 50 do desaparecimento de Raúl Lino e Ferreira de  Castro, além de centenários relevantes como os de António Ramos Rosa, Bernardo Santareno, ou Alexandre O'Neill, e a todos a Alagamares irá dar relevo, não esquecendo a atividade cívica em prol da defesa do património, literacia cultural e preocupações ambientais. Contamos com todos porque estamos cá para todos, os nossos e os outros, neste teatro de sombras onde nos desfocamos por vezes do essencial e fixamos no acessório. Sendo a marcha dos dias inexorável, há que vivê-los inscrevendo novidade, alegria, reflexão, angústia e desafio. Sempre na estrada, nunca na berma! Abaixo, pequeno resumo das nossas atividades em 2023:

21 de janeiro-Caminhada em busca de cogumelos na serra de Sintra

 

2 de fevereiro- Eleição dos órgãos sociais 2023-2026

10 de março-Jantar dos 18 anos da Alagamares

14 de abril-Sessão literária na Biblioteca de Sintra com a presença de Moita Flores e Miguel Real

6 de maio-Visita ao EVOA, em Vila Franca de Xira, em ação de sensibilização para o estudo das aves

25 e 26 de maio- VII Encontro de História de Sintra, no Palácio de Queluz

16 de julho-Roteiro cultural pedonal O Caminho das Cruzes, com visita ao Convento dos Capuchos

26 de setembro-Encontro literário com escritores da associação brasileira Olhar a Língua Portuguesa no Mundo

25 de outubro-Apresentação do livro de Marco Oliveira Borges “Entre Céu e o Inferno” na Biblioteca Municipal de Sintra.

28 de outubro- Evento histórico e musical em colaboração com o Coral Allegro na Casa da Juventude da Tapada das Mercês

25 de novembro-Evento histórico cultural em parceria com o Coral Allegro na SFR Os Aliados, orador Nuno Miguel Gaspar

Ainda há tertúlias?

Há dias convidaram-me para uma tertúlia na qual o tema seria precisamente se ainda haveriam hoje tertúlias. Por motivos familiares não pude participar, mas não deixei de refletir sobre o tema.

Na tradição portuguesa, as tertúlias mais conhecidas tiveram o aliciante de juntar, geralmente em cafés, personalidades que, sem critério determinado, iam discorrendo sobre a política, as artes, os ódios e as paixões de estimação, sendo que algumas deixaram rasto, como a da Brasileira, do Nicola e do Café Gelo, em Lisboa, ou a do Magestic, no Porto, e onde entre um café ou um brandy se deitavam governos abaixo, se fustigavam os inimigos e os rivais ou comentavam as novidades locais ou vindas de fora. Eram catedrais do livre pensamento, vivo e vibrante, onde nasceram muitos debates, se prepararam os jornais do dia seguinte, ou, no período da ditadura, se vociferava baixinho contra o regime. Em Sintra, até há poucos anos tivemos igualmente o exemplo dos Meninos d'Avó, por inspiração do desaparecido Jorge Telles de Menezes, e onde a poesia e o debate marcavam presença regular, num registo infelizmente descontinuado.

A magia das tertúlias sempre foi não terem uma agenda ou encontro marcado, atraindo pelo prazer de frequentar o espaço, a procura de cumplicidades, ou tão só ouvir e fazer-se ouvir, num cenário marcado pelo álcool e pelo fumo, muito ao estilo do filme noir francês. Quantos poemas, epístolas ou discursos não começaram em guardanapos de papel entre duas bicas ou um copo de vinho, num ambiente dominado por um espírito peripatético, ao estilo aristotélico de refletir sem agenda ou mote condutor?

As redes sociais mataram o espírito da tertúlia, substituída pelos podcasts, a venialidade hedonista do Instagram ou Tik Tok ou a sarjeta do ex-Twitter. Hoje importam menos as convicções ou o debate esvoaçante,e mais o número de seguidores, a reflexão com número de carateres limitado e resumido a slogans e lugares comuns recolhidos na opinião publicada ou matraqueada nas televisões, onde pululam políticos travestidos de comentadores e influenciadores do fútil, efémero e banal. Por isso, sim, as tertúlias esfumaram-se, por entre a boquilha de Natália Correia, a aguardente de Pessoa ou o cigarro do Almada, e o Nós foi devorado pelo Eu, tudo se desvanecendo entre um inebriante cheiro a nicotina.

Um retornado Setembro

 

Setembro: As folhas amarelecem ameaçando cair, como autómatos, clientes entram e saem das compras, sacos cada vez mais leves, rostos fechados, a esperança sumindo-se no lado esquerdo da alma. É o país do fado, na mão de fadistas estafados, charlatães vendedores de banha da cobra, exasperando no IC-19, desesperando no Centro de Emprego, aflitos clamando por um ansiado milagre ao fim do segundo acto, que obvie um terceiro de morte sem glória. E as segundas iguais às sextas, a meia de leite da manhã, os jornais com as manchetes da crise, os golos marcados e os penalties roubados, a necrologia, a ver quem deixou de fumar. E mais um corte, um despedimento, o regresso das greves, a brigada do reumático do Conselho de Estado, os comentadores na sua bolha A culpa é da Europa, ou da guerra, salivam especialistas em generalidades. É estrutural, alvitram ex-ministros com reformas douradas, piedoso com os pobres. No jardim, putos rasgam os ares com acrobacias de skate, adultos sem skate derrapam nas esquinas da vida, hoje mera vidinha anémica e perigosa. Lê-se a opinião publicada para se ter opinião, há culpados, e os culpados são “eles”. “Eles”. Sacrossanta casta e tríade do nosso descontentamento, “eles” roubam, conspiram, tiram partido, servem-se. “Eles” são o corpo alienígena, possuídos mutantes e criaturas esfaimadas, vingativas e esquálidas, adamastores de gravata, cruéis justiceiros de pecados por expiar.

Setembro levou praia e devolveu cidade. Asfixiante. Com coisas demais para dinheiro de menos, greves a mais para aulas, cirurgias e tribunais a menos, crise demais para esperança de menos. Nas notícias desfila a galeria de horrores chegados e a chegar, de Kiev, do BCE, de Bruxelas, Belém ou S. Bento, ao longe uma valsa lenta duma velha senhora aflita a contar os trocos com as roupas estafadas de outrora, as promessas dum amanhã glorioso levadas numa noite de Acqua Matrix nos oníricos dias da Expo, promessa e ensaio para os amanhãs dourados que não chegaram. Assim és hoje, Portugal, velha corista de lantejoulas estafadas e sem dinheiro para o asilo, apagadas que foram as luzes da ribalta.

A cigana romena pede esmola, trespassado que foi o lugar a um mendigo reformado, morto de cirrose ou solidão, doente de desespero, sem lugar a cuidados intensivos. Alheios, miúdos atafulham-se em pizzas e cola, amanhã serão mais visualizações no Tik Tok, talvez um casting para um reality show e o Céu durante 15 minutos. Pontuais,velhos de todos os Restelos ocupam os bancos de jardim, no areópago do povo, esconjurando tudo, e sobretudo o tempo, cavalgando o chamamento populista. O tempo que não conta com eles e onde se limitam a passar o tempo, no tempo deles é que era…

Noutro Setembro tombaram torres, e, desafiadores bispos fizeram xeque ao rei. Não caiu, que peões e cavalos tomaram o tabuleiro, mas as regras mudaram, e Setembro mudou. À vindima das uvas sucedeu o pisar dos protestos, é Primavera nas mesquitas e desertos, inquieto, arde o fogo das armas nas espetes a Leste. Mais branda, a cidade lusa promete fumo, soprado por uma brisa atlântica e conformada, pelos cantos sussurram vozes sem voz. No quiosque dos jornais compram-se desgraças matinais, recebidas com torcer de nariz, espanto e indignação, valem as páginas eróticas, oferecendo ninfas a cinquenta euros em qualquer espelunca da Mouraria. E o tabaco de enrolar, e as pastilhas, e as fofocas, mundanas Cristinas e Cinhas,  com quilos de maquilhagem.

As árvores decepadas no Inverno cresceram, crescem sempre, vingando o corte, altivas e ondulando. Zelosos, polícias de amarelo fazem por deixar condutores de sorriso mais amarelo ainda, no quotidiano jogo de gato e rato, terminado como sempre na  costumada coima e no ufano miar dos gatos. Deus fez o mundo, previdente, o homem concebeu a multa. Teria Deus licença para exibir maçãs, cobras e homens nus na via pública? Coima garantida, asseveram os de amarelo, se multar pudessem um tal Adão, infrator…

Diminuem, os dias. É bom. Menos horas cedidas à crise, a serra exalando um cheiro a húmus em cada matinal despertar. Concentrado, um varredor recolhe os vestígios do Outono que fartos se espalham nas ruas e nas almas, cumpridas as orgias de verde e da esperança, folhas que foram de Verão e Primavera.

Os deuses do Sul preparam a Grande Viagem, deixando aflitos seres de regresso às cavernas, sem alegorias, assustados, levará luas até regressarem, deixados a si próprios e ao Grande Inimigo: “Eles”. Com sorte, alguns sobreviverão, portadores da esperança e da seiva fecunda em renovada Primavera. Outros, tombados como as folhas de Setembro e nos Setembros que se irão seguir, não.

A romena, aquela ou outra, continuará a pedir esmola, alegres miúdos comerão mais pedaços de pizza, circunspectos polícias aplicarão correctivas multas. Os jornais trarão novas capas, alegres ou tristes, renovados, os rostos hão-de continuar, esculpidos pelos tempos e por eles marcados. E Setembro também, no eterno spleen de lento adeus e prometida fénix.

Sangue atrás da palmeira

 

Realiza-se hoje em S. Tomé e Príncipe  a Cimeira da CPLP, organização que não se pauta hoje por ser um clube de democracias, com a Guiné Equatorial de Teodoro Obiang à cabeça, a Angola de João Lourenço ou o narcoestado da Guiné Bissau. Se há dias se criticaram os BRICS por quererem virar um clube mal frequentado dirigido pela China e pela Rússia (e agora com o Egito, a Arábia Saudita e o Irão, entre outros) há que ser assertivo sobre o que se pretende com esta organização, para lá de propalar a defesa da maltratada língua portuguesa e apostar na diplomacia económica, da qual Portugal não tira frutos, ficando com a retórica e outros com os negócio

A CPLP está em estado comatoso, e só o Brasil tem dimensão para, se quiser, dar novo alento à organização, se bem que o regressado Lula é agora o amigo de Putin e protocandidato a referência do Sul Global, seja este democrático ou não, deixando sérias dúvidas sobre o futuro ou utilidade destas cimeiras, cada vez mais apenas para cumprir calendário, tirar fotos com paisagens tropicais em fundo ou assistir a algum mergulho matinal do nosso omnipresidente Marcelo.

Não lhe deem mais Fortimel!

 

Quando vi esta imagem ontem na televisão ainda pensei: avisados pelas sirenes da chegada de Marcelo, os ucranianos fugiram de Kiev com medo de serem apanhados para alguma selfie. Mas não, por enquanto era falso alarme...

Marcelo é a nossa rainha de Inglaterra, mas bem gostaria de ser o nosso Winston Churchill, e já que constitucionalmente não pode aprovar uma paragem de autocarro ou a construção de um chafariz que seja, coleciona fotos, selfies, beijinhos, abraços e horas de declarações aos jornalistas. Creio mesmo que se pudesse teria um canal da Presidência onde qual Big Brother passaria o dia no confessionário, até porque sabe que nos próximos dois anos e meio ninguém o vai expulsar da casa.

O regime político português, sobretudo depois da revisão constitucional de 1982, gerou esta espécie de esquizofrenia: um Presidente e uma Assembleia ambos eleitos por sufrágio universal, mas onde depois as competências do primeiro esbarram em contingências legais, todo o poder real cabendo ao Governo, talvez por culpa de Eanes, que na altura saiu dos limites a que os partidos o queriam amarrar, exercendo o mandato na pulsão do semipresidencialismo mas pouco apreciado pelos grandes partidos.

Marcelo sabe isso, e não podendo demitir sequer um Galamba, vinga-se no Verbo e aí é estrela. Mas Marcelo cansa. Quando se fizer o balanço destes 10 anos, ficará para a História uma nota de rodapé, realçando a popularidade e a eloquência deste Presidente, mas incapaz por força das regras de qualquer reforma de fundo, ato histórico indelével ou postura destemida. É tudo espuma dos dias, comentários e discursos armadilhados, prazer e adrenalina com o jogo de sombras da política, conspirando pela palavra dita ou insinuada.

É claro que prefiro Marcelo a Cavaco, o figo seco de Boliqueime. Marcelo é um Presidente cosmopolita, bem preparado, com visão e até foi meu professor. Mas, com um raio, tem dias que cansa, nem o Goucha aparece tantas vezes. A culpa deve ser do Fortimel!

Uma história na América

Entusiasmada, Elisa Valadares desembarcava em Nova Iorque decidida a procurar  resposta para o enigma do velho diário. Em 1620, Antão Valadares, um seu antepassado  com raízes em Colares, acusado de heresia, teve de fugir para Inglaterra, onde embarcou  no Mayflower com destino a Cape Cod. Aí viveu cinco anos, até se mudar para Nova  Amesterdão, onde montou negócio como ourives. Ao morrer, em 1651, deixou um  diário onde escreveu: "tudo o que deixo jaz na imaginação”. Depois da independência  americana os descendentes de Antão voltaram a Portugal, o negócio na Baixa de Lisboa  prosperou e devolveu respeito e poder aos Valadares, bem como a casa de Colares. 

Elisa, professora universitária, desde jovem se interessara pelo diário, tirando um mês  de licença, meteu-se a caminho da Big Apple, em busca das respostas possíveis. Não  sabia o que procurar, nem onde, mas o desafio pareceu-lhe estimulante. 

Instalada no New Yorker, perto da Times Square, dedicou os primeiros dias a absorver  o melting pot na cidade que nunca dorme, como certeiro cantara Sinatra. Deambulou  por Greenwich Village e pelo Soho, adorou ver Les Miserables, e escutou jazz no Blue  Note. Pior era a comida, deslavada, com surpresa descobriu um restaurante na rua 46,  onde comeu a melhor posta barrosã de Manhattan, o dono, o Joe Monteiro, com  quarenta anos de América, caprichou na confecção. 

O diário apontava para que a casa de Antão ficasse a norte da cidade actual. Nova Iorque mudara muito, era agulha em palheiro. Documentos da Biblioteca de Utrech,  consultados no Google, ajudaram, os indícios apontavam para a casa ser longe do rio  Hudson, pois no diário Antão relatava ser uma hora até ao porto, hoje Battery Park,  junto ao cais para Ellis Island. Na Biblioteca do Congresso, em Washington DC, contou  com a ajuda de miss Cummings, zelosa bibliotecária conhecedora de Pessoa, e três dias  de hambúrgueres e alguns microfilmes depois, lá descobriu uma planta de Nova  Amesterdão. A cidade primitiva era dispersa, misturando residências e lojas, uma  inscrição a tinta-da-china descoberta quando se aprestava a desistir, marcava o nome “valdares” na zona norte, entre o Central Park e Harlem. Munida de cópias, voltou à  cidade e tentou situar a quadrícula, era a meio da cidade, para lá do Lincoln Center. 

Sentada no Central Park olhando um esquilo a comer bolotas, deu consigo a pensar no  absurdo daquilo tudo, centenas de anos depois. 

Nessa noite, no Virgil’s, comeu umas baby ribs, um branco de Martha’s Vineyard distendeu-lhe o espírito, afinal estava em Nova Iorque e pateticamente focada num  antepassado desconhecido. Já terminava o jantar, quando um jovem a abordou, o ar  perdido da portuguesa despertara-lhe curiosidade. Todd Galagher, era o seu nome, professor de História em Columbia, o relato de Elisa levou-o a oferecer-se para ajudar.  Morava em Queens, logo combinando encontro no lobby do New Yorker para o dia  seguinte. 

Munidos da planta da Biblioteca do Congresso, subiram o Central Park e detiveram-se  junto ao Dakota, o prédio habitado por Yoko Ono, a planta mandava virar para a direita,  na direcção do jardim. Como crianças numa caça ao tesouro, detiveram-se junto a uns  arbustos, onde Todd marcou o chão com o pé. Pela planta, era ali o local da casa. Elisa  comoveu-se, e disparou fotos para todo o lado, enfim via decifrado o diário de Antão, o  judeu de Colares que um dia partira no Mayflower. 

Ameaçando chover, Todd convidou-a para cear no Walinski’s, os melhores tacos da  cidade, asseverou. Elisa aceitou, uma mão cúmplice no ombro selou o convite. A  cinquenta metros, em pleno Central Park, um desenho circular na calçada assinalava o  local onde fora assassinado John Lennon. Em letras grandes, e ao centro, a inscrição “Imagine”. A “imaginação” do diário de Valadares. Elisa emocionou-se, e abraçou  Todd com força. 

Era tempo de voltar a Lisboa, o ano lectivo começaria em breve, e os últimos dias de  relaxe com Todd, o prémio da viagem, afinal. No dia da partida, combinaram um  encontro nas Torres Gémeas, para a despedida da Big Apple. Já a caminho do World  Trade Center, onde Todd a aguardava desde as oito e meia, um saco esquecido fê-la voltar atrás, faltava a prenda do Jaime, a T-Shirt do Hard Rock Café. Ao voltar a sair, um  fumo espesso e intenso cobria toda a cidade, no lobby do New Yorker a televisão  anunciava um espectacular acidente com aviões que teriam chocado contra as torres  gémeas. Também para Todd, esperando no topo com um bouquet de gladíolos, a manhã  seria de despedida. 

Minha maltratada língua portuguesa

É de bom tom referir que o português é a 5ª língua mais falada do mundo, a língua de Camões, Jorge Amado ou Pepetela, e em torno dela erigir uma comunidade política, a CPLP, tudo tendo como referencial o valor geoestratégico e político da nossa fala comum.

Porém, na presença de um qualquer estrangeiro, logo nos abaixamos a falar a língua deles, como se fosse vergonhoso o esforço destes para falarem a do país que visitam. Já dizia Eça de Queirós que é sinal de civilização falar-se uma língua estrangeira, mas patrioticamente mal, em sinal de respeito, mas não de submissão.

São os futebolistas que mesmo depois de alguns anos não se esforçam para falar o idioma do país onde trabalham, os jornalistas que mal vêm um qualquer espanhol logo buscam o seu melhor portunhol a armar ao cosmopolita, os novo-riquismos dos CEO'S, dos chairman's, das breaking news, do crossfire, e toda a parafernália linguística dita muito europeia e moderna, o economês e o informatiquês a substituir o vernáculo de séculos, isto depois de já o francês ter domesticado a partir do século XIX muito do linguajar autêntico moldado a partir do galaico-duriense medieval.

Dos acordos ortográficos vendilhões à comunicação social provinciana e reverente, breve chegaremos ao tempo em que o português será expresso por um conjunto de emojis tristes e de lágrima no olho, à beira da morte medicamente assistida.

Crónica de causas perdidas

Acho curiosas as pessoas que fazem tudo para aparecer e parecer terem vidas interessantes e inspiradoras, e depois, quando a nódoa lhes cai no pano, invetivam tudo e todos em defesa do seu direito à privacidade, vítimas de si próprias e da sua venialidade.

Vivemos um tempo de superficialidades, de vidas em modo reality show, esquecendo-se quem na discrição da sua existência contribui para um mundo melhor, se calhar em campos não tão cool ou sexy (perdoem duas palavras seguidas em inglês, mas é hoje a língua oficiosa de Portugal...).

 Percorrem-se as televisões, os Instagram narcisistas, o Tik Tok para idiotas ou o Twitter (agora X) do lunático Musk, e tudo nos é oferecido como felicidade, sucesso e triunfo, vendido como profundo o que não passa de show off, avidamente apelando às visualizações e aspirando ao momento glorioso em que uma banalidade qualquer se torne viral.

Neste mundo de gente debruçada sobre o telemóvel, um dia destes espantou-me um jovem no comboio lendo um livro, coisa tão rara hoje como encontrar um engraxador ou um amolador. De soslaio, espreitei a ver que obra o traria absorto naquele velho hábito da leitura. Era afinal o livro com as regras do Código da Estrada, a preparar o exame de condução...

Ler, refletir, discutir de forma aberta e positiva, é algo desaparecido no Parque Jurássico desta Humanidade estonteada, aprisionada pelas fake news tomadas como novas verdades, que um dia destes a inteligência artificial normalizará. Quando é que o bom senso se tornará viral?

A insustentável leveza do "post"

 

Vivemos na era do Me, Myself and I, do hedonismo egoísta e do Eu como centro de todas as coisas. De tal modo que todos temos uma página na rede social onde sobretudo explanamos estados de alma, fotos de nós próprios, partilha de vulgaridades, em que a envolvente apenas serve para destacar mais o quanto nos valorizamos nos mais diversos contextos, desde o apregoar a solidariedade com pessoas e causas, que devia ser simples e desinteressada, até destilar ódios, rancores, frustrações e silêncios que se gritam, como simplesmente desejar feliz aniversário, chingar o clube de futebol adversário, exibir o cão, o filho pequeno, ou o prato do marisco que se foi degustar à beira mar. Até o sexo já é virtual, dispensando o parceiro, seus odores e humores no after hours. Tudo sempre acompanhado de desabafos no confessionário digital, à espera de caridosos likes, veniais lols ou dum qualquer emoji repetido pela enésima vez.

O Homem narcista é pressionado pelo individualismo competitivo, ansioso, entediado, cínico e volátil, produzido para consumo imediato. O “eu primeiro” e a falta de percepção do outro em todas as relações, afetivas, profissionais, sociais e até sexuais, chega a extremos em alguns casos.

Errantes, somos zombies carregando telemóveis e tablets como armas no período das guerras, desejamos ser compreendidos, mas dispômo-nos a compreender cada vez menos, queremos ser ouvidos, mas ouvimos cada vez menos. Temos o motorista que quer passar à frente de todos, mas não deixa ninguém passar à sua frente e quando, inadvertidamente alguém entra à sua frente, é capaz de descer do carro para tirar satisfações, ou coisa pior. A mãe que pára em segunda fila, atrapalhando o trânsito, porque o filho não pode dar dois passos até ao carro, quando vai buscá-lo à escola. E quando alguém reclama por conta da tal infração, o errado é o outro, nunca ele. O filho vê essa cena, e acredita que isso é que é correcto.

Alguns professores são veementemente desrespeitados no exercício de sua atividade porque alguns alunos acham-se no direito de fazer o que bem entendem, o que lhe dá prazer naquele momento, independente de um mínimo de respeito às regras de convivência, e isso pode ir desde fumar na sala de aula, atender o telemóvel ou falar em voz alta como se só estivesse ele na sala, desrespeitar os professores e usar palavrões, o que reforça a sua liderança da tribo.

Todos os dias vemos nas manchetes de jornais o quanto o respeito ao próximo é aviltado e o quanto é mais importante TER do que SER. Vivencia-se uma distorção dos vínculos afetivos, a falta de limites e de parâmetros. Ouve-se e vive-se a falta de perspectiva ou de sentido no trabalho, na educação, na saúde, na vida.

Parece-me que essa falta de perspectiva decorre da convicção de esse caminho ser visto como a única alternativa, há que aproveitar hoje, pois não se sabe nada sobre o amanhã, e então que se tenha prazer hoje e agora! Para quê estudar, se não vai haver trabalho no futuro? Para quê dar o melhor de si num trabalho, se se pode ser mandado embora a qualquer momento?

Falta comprometimento, e isso é fruto da falta de perspectiva. Como buscar objectivos de longo prazo numa sociedade com valores e expectativas de curto prazo? Como manter relações duráveis se o que se busca é o imediatismo?

Este Admirável mundo global da Comunicação é afinal um esquizofrénico mundo de solidões gritadas para amigos virtuais que mais não são que electrodomésticos, onde a emoção, a demonstração da amizade ou a opinião são estereotipados e a massificação das emoções fá-las venais e rituais.

Homem, inútil compreender esse animal aflito!

Luz e Trevas

 

Tenho um amigo que é arqueólogo de passados, não de pedras ou de batalhas, mas de almas, de vidas hoje hologramas, de silêncios que gritam em espaços abandonados, de felicidades interrompidas e de teias de aranha dominantes.

Vou chamar-lhe Corvo. O Corvo, como o de Edgar Allen Poe, sobrevoa as ruínas de felicidades passadas, e no silêncio das suas imagens sem texto traz História ao presente, não a História dos heróis e guerreiros, mas a das almas simples, perdidas em poderes efémeros, felicidades esquecidas, riquezas sem luz mas que alguém ou alguns um dia viveram. É um Historiador, esse meu Amigo, um filósofo da imagem, anónimo mas importante na arte de captar a essência dos dias, que foram de ontem mas serão de amanhã muitos deles.

O Corvo não está nas trevas, antes deambula atrás da Luz na falésia da incerteza, exorcizando almas num tempo sem cronologia, eremita no seu refúgio com cheiro a pinho, documentando novos poemas, cativo de emoções, mas jamais capturado. O Corvo é um pescador experiente, rodeado de palpitantes vultos holográficos, aflito entre os aflitos, é um vencedor da Caverna desafiante e escura, um fauno da noite, mas redentor intérprete da Fogueira seminal, nos seus silêncios e gritos dando conta da fogueira da Vida. 

O Corvo celebra a liturgia das Vidas, seja pelo diáfano som do silêncio, seja pelo grito da imagem bafejada pela Luz. O Corvo é grande. Solitário para uns, mas Mestre para outros.